Mittwoch, 10. Dezember 2014

Some Thoughts about Moses and JHVH

I liked Christian Bale's interview about Exodus: Gods and Kings, and his blunt words about Moses, him having been a psychopath who killed men, women and children. I had a similar view of Moses who by proxy is just the speaker or acting instrument of another psychopath, JHVH. But, of course, you can't call a "higher developed" being a psychopath. You call him an angry god. Since the times of Moses this racist and very jealous angry "god" is the source of much trouble and evil. His name, JHVH, cannot be spoken, because it has no vowels. But men tend to put vowels between consonants, and so, with the numerous different cognitive patterned tongue and lip muscles among different peoples and times different names appear. But they all somehow sound alike and depict the same angry god. Let me take you on an admittedly very strange linguistic and semantic journey.

OK, first there is of course the putting in of the vowels e, o and a: JEHOVA. Then, in a shorter way, only a and e are put in: YAWEH. Then, other people, with other tongue muscle developments and with hundreds of years of speech changes we get a JUPITER (or JOVIS, JOVE), by Jove! In the far east you get a SHIVA, the J and H of JHVH having changed into a SH and the vowel I. All the named gods are angry, and they even destroy people. Admittedly, quite some unusual, even outlandish journey through concepts. But consider the linguistic and semantic changes that a word like e.g. 'crux' (cross) had in one or two thousand years: 'croce' (Italian), 'croix' (French), and cross. Even the German 'Kreuz' has its roots in crux. And the semantics have also changed: 'to bear a cross' means 'to accept an unpleasant situation'. This is just one example. So, considering all this, the linguistic thread between all these names doesn't seem too outlandish to me.

Now, this JHVH is just another offspring of those "gods" mentioned in the Sumerian tablets, beginning with Anu. Quite interesting, those 'gods' from Nibiru, who according to Sumerian tablets created us humans some 300.000 thousand years ago, in E-din... There is much literature and litter and junk about them found in the net.
BTW, another interesting linguistic thread between names and appelations seems obvious: from 'Enlil', one of those Nibirian 'gods', to the Biblical 'Eli' (god), to Allah. I hope, Muslims aren't cross with me now.



OK, back to Christian Bale. I have an excellent character for him to play, the Viennese version of Scarface, Toni Wiener, a pimp. See the website of Quantenmedien, Title Mont Pi. I think, possibly Christian Bale will like to explore this role or person.



Enough for now, enough of shuffling quantum particles and freezing them.

My Coffee con Latte is finished. Time to go.

Dienstag, 9. Dezember 2014

Thoughts About Art Being More Worth Than A Man's Life

Some afterthoughts I had after seeing Monuments Men, which is good, I think, considering the movie was such a drag. I admit, I was emotionally moved when I saw some of Mankinds greatest art, I even had tears. But I am also emotionally moved when I see a happy child playing loudly; or when seeing newly born kitten, deerkids etc.


So the question is: is art the soul of people, of Mankind, as Monuments Men wants us to think, or just a fleeting remnant which will soon be lost, gone, because everything changes and falls back into quantum particles and then becomes waves again?

And: when I see Hagia Sophia, I don't see art, I see the suffering of human slaves who built this architectural delight. The same goes for other great architectural art, like Taj Mahal, and of course the pyramids.



When I see great movies, with their creators all dead (or very old by now), like The Great Dictator, Arsenic and Old Lace, Bringing Up Baby, Harvey, Ladykillers, To Be Or Not To Be, Rififi, The Third Man, Plein Soleil, Chinatown, The Wild Bunch, The Getaway, Bullitt, Some Like It Hot, Sunset Boulvard, From Here To Eternity and so on, I think: What is life? And what is this fleeting moment of some 70 or 80 years in Kali Yuga, when in the Golden Age, like Eastern myths tell us, life of man was thousands of years long?



And then I come to the only conclusion: Life is now, Life is the moment when putting quantum particles into a timefreeze and cherishing that. Yes, I'm a Buddhist of Theravada tradition, and yes, I'm also a Quantum philosopher.

I always begin my day with yoga and other exercises, doing them very consciously (or trying to); and after that, when meditating, I catch a fleeting moment as I freeze a movement in the quantum sea (or Quantum Soup, as one Nobel Prize Winner called it). And when I catch that, I catch the next moment, then the next, and when I am lucky, I can meditate like that for a few seconds or even minutes, then I'm lost again on a train of thoughts. Then I remember, I start anew, and so on. Somehow refreshed I start into the day (whatever that means), I write this sometimes (for me) boring blog, or I rewrite some movie scripts, novels, whatever. And then I look at movies and tv series. Preferably new ones. I'm sometimes astounded, where tv shows go, how broad they paint, how they remind me of Dickensian novels which Dickens coincidentally also wrote in weekly instalments, each one ending in a cliffhanger. He even created something like an episodic writing style, like good modern tv shows do, and he still ends up with a fully structured coherent novel. By small instalments he was able to reach also the poor who could afford these small parts of a big novel.

And after that I mingle. Exchange thoughts. Or read a book, if my neighbour is not too loud.

OK, enough bullshitting, I don't mingle, I'm Viennese and as such I detest people, in Viennese: "Alle Menschen san [sind] ma [mir] zwider [zuwider]." 



OK, my Coffee con Latte is finished and so is this reflection on life, creation and fleeting moments which seem to us as being eternal. Soon you will see one of my creations, intended to make you laugh or get drawn into the story.

Sonntag, 7. Dezember 2014

The most boring movies of last month

Saw The Monuments Men. What an episodic boring piece of cr... Clooney did better. E.g. with Ides of March, written by Willimon, the creator of tv series House of Cards. The dialogue of Monuments Men is sometimes so stereotype, one cliché following another, that I had to hold back barfing... I wondered, why there are people, including the producers and co-producers of the Babelsberg Studios, who accept such bad scripts and even film them. Message of the movie: art is more worth than a human life, and that in context with jewish destroyed life, the remains of them being stored in big sacks of gold of their teeth, right next to art-pieces. Interestingly, there is the Frankenheimer movie The Train, with Burt Lancaster, Jeanne Moreau, where a German Nazi (Paul Scofield), stealing priceless art and transporting it via train, says the same. Of course he is shot by Lancaster, at the showdown at the end of the movie...
 
Next: 12 Years a Slave. By Steve McQueen. (Not that great Steve McQueen of Bullitt- and The Getaway-fame.) 12 Years, what a terrible bore. Always the same beat, meaning, the same kind of action: wrongfully enslaved negro working as a slave, only each time under more cruel circumstances, redundancy non stop, no plot. Instead of going to a new level, like showing slow behavioural changes, e.g. accepting and even thinking that he, once a free negro up north, is now another person, with another name, down south, working endless hours on a cotton field - these behavioral changes happen, especially when getting your daily dozens of lashes on the back -, we see even crueller scenes with sadistic overseers, with the Fassbender-character, as plantation owner, being the most cruel man of all, rationalizing his barbarous actions with verses of the bible. The only plot kicks in, when the Pitt-character is introduced, who eventually gets the wrongly enslaved guy free. Then, instead of giving the audience closure with long scenes of family reunion, no matter how awkward or strange for all of them they might be - 12 years are changing lives -, a broken man is shown in a broken family, a few minutes, then the movie ends. No closure for me, just a slap in the face. Then I am informed that the bad guys who sold the free man as slave down south never got convicted. I felt slapped and tortured like those slaves in the movie, and if that was director McQueen's intention, I should hate him for this. The screenplay got the Academy Award.
Next I saw Spielberg's Lincoln. I expected great pleasure, and what I saw was a filmed theatre-piece of interesting history lessons, but not a movie. The battle scene at the beginning was so unreal (after having seen incredibly realistic battle scenes in the tv series Spartacus, or in the movies 300), I got the feeling, that every small part of battle sequence started immediately after Spielberg's shouting "Action!", a shaking camera making sure, that we get the real "touch". I always tend to look behind the front action, wanting to see real action there, and in Lincoln there were these cheesy beginning fighting cycles of faked fighting. I also got the impression, that there were no more than a mere 50 or so stuntmen and extras "fighting", that behind them was nothing – the Making Of proved me right. Then two Negro Soldiers advance Lincoln and one of them recites by heart one of his famous speeches. Ridiculous. (Even if it was true.) Then the man Lincoln! That boring sap can't answer any question spontaneously, he always pauses with a smile and then tells some long story or anecdote. I had the impression, Solomon of the bible was talking. But I must admit, Daniel Day Lewis is great as Lincoln, he made me forget sometimes, how boring the script was. Every time I thought, now plot kicks in, my expectations were dashed, the subplot with Lincoln's wife was boring as hell; but then I got again interested, when all the scheming among the politicians sets in, to win votes, but this thread is also lost amidst other boring scenes. After an hour I ended this kind of torture. That movie was honored with Academy Awards, of course for Day-Lewis. Thank god, not for the script.

When, I asked myself, when was the last time I saw a real good movie? Argo was one of them. Directed by Ben Affleck. Great movie. Got the Academy Award. Then The Town, again by Affleck, also written by him. What a masterpiece. Especially The Expanded Version with Alternate Ending on blu ray. What an experience! Captain Pillips was also quite absorbing, The Intouchables was very funny, as was years before The Hangover (the first one!)...
But: The real movies are on TV: Like Breaking Bad. The Sopranos. Six Feet Under. The Americans. Orphan Black. The Good Wife. Boardwalk Empire. House of Cards. Etc.

I finished my cup of Coffee with Latte.

I will now enjoy the second season of Hannibal. The first episode was already intriguing.



Freitag, 5. Dezember 2014

Über die Wichtigkeit des positiven Denkens

Alle Welt ist geprägt von Negativem, Angstlevel ist die Basisemotion. Deshalb bin ich für positives Denken. Also wirklich positives Denken. Also keinen Spielraum für negative Gedanken zulassen.
Und so komme ich auch zum Datenschutz. Wer braucht denn schon Datenschutz? Ist er nicht aus negativen Gedanken entsprungen?
Daher bin ich für die Preisgabe aller persönlichen Daten. Wer hat schon was zu verbergen? Nur derjenige, der negativ denkt. Am Besten geht jetzt die Preisgabe aller Daten mit den Smartphones und den Tausenden von Apps. Selbstvermessung bis ins Kleinste, bis hin zu Blutdruck, Pulsfrequenz, Essgewohnheiten, Krankheitssymptome, Schlafstörungen etc. Toll! Und dann öffentlich zugänglich machen, via Facebook und Twitter und ähnlichen Social Network Riesen. Recht so! Auf diese Weise ersparen wir der NSA (no such agency) Milliarden. So können sie sich besser darauf konzentrieren, die gigantischen Datenmassen einzuordnen in Auskunftsmodule: E-Mails, Internet-Accounts, Google-Analytics, Quantified-Self-Angaben, Gesichter können durch rasche Zusammenführung von Datensträngen schneller und mit Querverweisen ausgewertet werden. Das spart komplizierte Algorithmen. Wir erhalten auf diese Weise ein digitales Panoptikum. Der einzige Unterschied zum ursprünglichen Panopticon (erfunden im 18. Jahrhundert, um Häftlinge durch wenige Wärter in kreisförmig angeordneten offenen Zellen rund um die Uhr zu überwachen) ist der, dass die digitale Version zusätzlich Spiegel an allen Seiten hat, sodass der Mensch von jeder Seite her beleuchtet wird. Doch das Ziel, nämlich "Full Take", also als gläserner Mensch predictable zu werden, ist meiner, auf positiven Gedanken basierenden Meinung nach, noch lange nicht erreicht. Was noch fehlt, ist die Ausleuchtung und Quantifizierung von innen her, die Offenlegung der Geheimnisse, der Zurückhaltungen eines Menschen, das Innerste des Inneren eines Menschen nach außen kehren. Da hätte ich einen gigantisch-positiven Gedanken. Da ja bekanntlich Therapieakten (noch) vertraulich und damit nicht zugänglich sind, empfehle ich die Durchleuchtungsmethoden der "Scientology-Religion". Die hat ein speziell ausgeklügeltes System, um das Innerste eines Menschen mit rasterfahndungsähnlichen Techniken zu durchforsten. Sie glauben gar nicht, was da so alles an Gedanken und Gefühlen herumliegt, in Form von Klein- und Großkram. Und in den entlegensten Winkeln. Um sie zu entdecken, entwickelte der hochgeschätzte Menschenfreund Dr. Lafayette Ron Hubbard die strategisch-kybernetische Rasterfahndung am E-Meter, dem "Lügendetektor" der "Scientology-Kirche". Obwohl diese "Kirche" im Organigramm "Organisation" ("Org") genannt wird, die Ableger als Organisationen ("Orgs") mit Abteilungen samt Zwecken aufgelistet werden, wollen wir als positiv denkende Menschen akzeptieren, dass diese wirtschaftlich operierenden Organisationen "Kirchen" sind.
Zur Rasterfahndung des Inneren: das erreichen die Techniken der "Grade". Nach anfänglichen Verfahren, die süchtig machen - es ist nichts Schlechtes, nach etwas Gutem süchtig zu sein -, und nach etlichen komplexen behavioralen Modifikationen am Menschen, damit er sich als positiv denkender Mensch besser erinnern kann und auch durchleuchten lässt, beginnt die Rasterfahndung.
Grad 0: etwa 30 bis 40 Stunden werden alle Probleme mit dem anderen Geschlecht, mit den Eltern, mit den Kollegen in der Arbeit, mit den diversen Vorgesetzten durchleuchtet, minutiös protokolliert und mit Registern versehen, damit man schnell z.B. Schwachstellen (Sex, Geld) finden kann. 
Grad 1 (30 bis 40 Stunden): Probleme und ihre Ursachen werden aufgespürt.  Wieder minutiös geführte Protokolle mit Registern.
Grad 2, der Grad der Zurückhaltungen, der Geheimnisse. Er dauert am längsten. Er hat auch den berühmten Johannesburg Sec Check, mit Fragen wie: Hatten Sie Sex mit Verwandten, mit Gleichgeschlechtlichen etc. Dieser Sec Check alleine dauert oft 20 bis 30 Stunden. Dann folgen die Rasterfahndungen, also wann und wo Heimlichkeiten und Zurückhaltungen erfolgten, wer davon wissen könnte etc. Bald haben wir zusätzlich zum durchleuchteten Inneren auch ein Abbild des Umfelds des Menschen. Und das waren erst 3 Grade...
Also: Weiterhin brav alle Daten per Knopfdruck vom Smartphone an Server, Clouds etc. weitergeben, damit Sie als Person schön brav gläsern und gläserner werden, am Besten noch ein paar Selfies dazu, fertig ist das Paket. Als positiv denkender Mensch sollten Sie nun noch schnellstens zur nächsten Scientology-Kirche pilgern, um sich in Schulden zu stürzen und Ihr Innerstes nach außen kehren zu lassen, damit die NSA Sie von allen sieben Seiten erfassen kann, und Sie samt Ihrem Umfeld predictable sind. Gut so.
Das schien mir jetzt alles ein bisschen zu Scientology-lastig, deshalb möchte ich schnell und abschließend sagen, Scientology geht mir sowas von am Anus vorbei, dass es „vorbeier“ gar nicht geht.
Daher muss ich jetzt schnell etwas Film-Kritik anbringen. Sorry, aber hier hört das positive Denken auf, denn mein Geschmack wurde wieder mal empfindlich gestört.
Also, es geht um Raid 2 (Spoiler Alert), von Kritikern hochgelobt wegen der "einfühlsamen" Szenen zwischen den äußerst brutalen Action-Szenen. Während der Vorgänger The Raid noch ohne viel Plot daherkam, jedoch mit so sensationell gefilmten Aktionszenen der indonesischen Silat-Kampfkunst, dass es einem den Atem verschlug, wollte Regisseur Gareth Evans mit Raid 2 näher auf die Personen eingehen. Gut so! dachte ich im Vorfeld, wurde aber dann enttäuscht. Das Action-Genre arbeitet nach strengen Beats, die, wenn verletzt, den Film episodisch machen. Zum Actionfilm gehört auch ein dichtes Charaktergewebe, damit die Figuren nicht leer sind. Und Evans hat keine Ahnung vom Action-Genre, hat keine Ahnung vom Charaktergewebe. Das einzig gut funktionierende character web ist das zwischen dem Sohn des Bosses und Rama. Yayan Ruhian, der Killer namens Mad Dog aus Raid stirbt dort. In Raid 2 ist er wieder da: als Prakoso, einem Killer erster Güte. Ist für mich verwirrend. Um ihn gefühlsmäßig einzuführen, zeigt ihn Evans mit seiner schönen Frau in einem Cafe, die von ihm getrennt lebt, ein Kind mit ihm hat, das er sehen will, sein Geld zwar nimmt, aber ihm ein Treffen mit seinem Söhnchen verbietet. Soll meine Emotionen wecken, tut es aber nicht. Dann sieht man Prakoso in einer Disko, wie er ein Medaillon mit dem Foto seines Söhnchens anschaut, danach kommen wahre Heerscharen von Schlägern, die er alle fertigmacht, bis er schließlich draußen, vor der Disko, vom Yakuza Killer getötet wird. Bis auf die Action ließ mich alles kalt. Wirkte sogar störend, die Szene mit Yayans schöner Frau. Möglicherweise schreibt deshalb auch Variety: "Sobald das Blutbad einsetzt, erweisen sich Evan's Fähigkeiten als so robust und hyperkinetische wie eh und je..."
Mir wurde eben langweilig. Mehr morgen, mein Kaffee mit Latte ist nämlich alle.

Mittwoch, 3. Dezember 2014

Ich bin dafür, dass wir das Denken den Wirtschaftsbossen und Politikern überlassen


Ich bin dafür, dass TTIP (Transatlantic Trade and Investment Partnership, Transatlantisches Handels- und Investitionsabkommen) sich durchsetzt. Dies garantiert Privatisierung von Wasser, Strom, Abfallentsorgung, Krankenhäusern etc. Der Einflussbereich der Kommunen kann endlich lahmgelegt werden, weil sie es nicht riskieren können, sich auf Klagen und Schiedsgerichtsverfahren einzulassen. Das schafft viel Spielraum für unweltschädigende Unternehmen, wie z.B. Fracking. Der Bürger braucht sowieso keine gesunde grüne Umwelt. Der arbeitet tagsüber, und abends sieht er sich Verblödungssendungen an, um sich zu entspannen.

Die Politiker und Reichen, die brauchen sie schon, die grüne und gesunde Umwelt. Sie dürfen nicht in Gegenden wohnen, in denen Fracking betrieben und Uranabfall "endgelagert" wird. Wer denkt dann für uns, wenn sie krank werden, Krebs kriegen, oder ihre Prunk-Villen einstürzen! Das mit TTIP wäre also geklärt. Nein, noch nicht ganz: Setzt sich TTIP durch, werden Sozialleistungen und Mindestlöhne gekürzt. Kleine und mittelständische Betriebe werden von den transnationalen Wirtschaftsriesen verdrängt werden. Recht so. Ist sowieso alles unnötiger Kleinkram...

Moment, bin noch nicht fertig: Fleisch mit dem Wachstumshormon Ractopamin belastet, muss unbedingt zugelassen werden. Es garantiert, dass der Mensch, der es zu sich nimmt, wächst. Oder zumindest etwas in ihm, wie z.B. Krebs. Recht so. Denn Krebs kann vermutlich bald behandelt werden.

Hähnchenfleisch, das durch unsachgemäße Lagerung mit gefährlichen Keimen verseucht ist, muss mit Chlor keimfrei gemacht werden. Dass sich Chlor im Körper ablagern kann, sollte uns nicht stören. Es macht uns keimfrei, von innen her. Möglicherweise wirkt es auch als Nervengift. Unsere Nerven liegen sowieso blank, durch den allgegenwärtigen Terror, der uns unterschwellig in Angst versetzt. Der Angstlevel lässt uns abnormal denken und handeln. Chlor hilft uns also. Recht so.

Und noch was fällt mir ein, etwas ganz Wichtiges: Schiedsgerichte können unter Aufsicht des zur Weltbank gehörenden International Centre for Settlement of Investment Disputes (ICSID) einem transnationalen Wirtschaftsriesen, der einen Staat z.B. wegen eines Fracking-Verbots verklagt, Recht geben, und zwar letztinstanzlich, also ohne Berufungsmöglichkeit. Für etwaige Entschädigungszahlungen in Milliardenhöhe an den Wirtschaftsriesen muss letztlich der Steuerzahler aufkommen. Recht so.
Zwar distanziert sich die EU im Moment noch von TTIP, dafür sollen in Zukunft die Lobbyisten der Wirtschaft bei allen Gesetzesvorhaben ein Mitspracherecht haben. Recht so!


Ich bin für positives Denken! Folglich bin ich dafür, dass wir das Denken den Politikern, Wirtschaftsbossen und der Weltbank überlassen, denn die wissen schon, was sie tun.

Ich liebe die Politiker, die Wirtschaftsbosse, die Reichen, und auch die Adeligen (wussten Sie, dass vor Tausend Jahren noch keiner der Adeligen adelig war? Food for Thoughts.) Sie alle, sie denken positiv, also für sich. Für ihre Partei. Für ihre Vorteile (z.B. als Adeliger geschützte Tierarten, wie Tiger, Elefanten aus sicherer Entfernung zu töten). Oder für sich als Manager eines Wirtschaftsriesen. Wirtschaftsriesen müssen (fast) keine Steuern mehr zahlen, die völlige Steuerbefreiung ist geplant. Die Steuern sollen gefälligst die Masse zahlen, auch Bürger genannt.

Ich liebe die Politiker, liebe ihre mit leeren Inhalten vollgestopften Füllsätze, liebe ihre Umdefinierungen der Worte, liebe ihre geladene Sprache - kurz, ich liebe ihre verbale Hypnotik, die mit ihren gut vorgetragenen und schön klingenden leeren Reden einhergeht. Und wenn mal ein Politiker kein Rhetoriker ist, liebe ich seine/ihre Pausen, mit dem inzwischen bekannten bedeutungsschwangeren Blick nach oben, meistens nach rechts, vom ihm aus gesehen - ist keine politische Anspielung, rechts ist die kreative Ecke, die Ecke des Lügens.

Ich würde gerne noch weiter bloggen, aber mein Kaffee mit Latte ist alle. 
Vielleicht widme ich mich morgen einigen Themen, die ich heute nicht angesprochen habe, weil mein Kaffee mit Latte alle ist: Behaviorale Lobotomie durch den Virus Smartphone, Datenschutz, Datenmissbrauch, Quantified Self, Selfies, Gesichtserkennung und Ähnliches. (So bin ich dafür, dass wir alle eine Burka tragen. Damit können wir die Gesichtserkennung ausschalten. Ich mach es schon mal vor. Gehe heute mit einer Burka zum Mediamarkt. Ich gestehe: Ohne einen weiteren Schluck Kaffee habe ich die weirdest, craziest thoughts.)

Schluss jetzt. Muss mir jetzt die 4. Staffel The Good Wife reinziehen, die geht neue Plot-Wege.

Sonntag, 30. November 2014

Ein großer Kaffee mit Latte oder Von einem, der auszog, seinen Blogging-Stil zu finden

Nach einigen Tagen des Erholens vom boring blogging muss ich meine tägliche WeiterBILDung im Telegrammstil bloggen: Mein Nachbar hat inzwischen weiterhin brav seine gelesenen BILD-Ausgaben für das Entsorgen der täglichen Katzenstreu geliefert, inzwischen so viele, dass sich ein wahrer Stapel BILDete. Also: da gab's erst mal eine paar geile Frauenkörper, halbnackt, als Autist zählte ich sofort neun; Victoria's Secret konnte ich verkehrt lesen, und während ich noch bestrebt war, die Seite umzudrehen, ob mich außer Körper auch Gesichter ansprechen würden, kam meine Katze, legte sich schnurrend darüber, sich räkelnd und mir klar machend, dass sie Victoria's Secret Nr. 10 ist. Wusste ich bis jetzt nicht, was Victoria's Secret war, jetzt weiß ich es: Es ist Viktorias Sekret...

Tagsdarauf oder so sprang mich eine BILD-Schlagzeile neben der geklumpten Katzenstreu an: Ein starker Abend mit Udo Jürgens, hier legte sich die Katze nicht drauf: Recht so. Ich les die letzten Zeilen neben dem Foto vom Udo, dessen rechter Zeigefinger stramm nach oben zeigt: "Als er schließlich im Bademantel '17 Jahr, blondes Haar' anstimmt, stehen alle." Bei dem gewaltigen Stehvermögen wird mir klar, dass 17 Jahre das richtige Alter für das Alter ist.

Darüber noch eine Schlagzeile: Ich wollte Hilfe und kam in die Klapse. Da hat eine Bürgerin wegen Mietsorgen König Horst Seehofer um Hilfe angefaxt, und wurde daraufhin schnellstens in der Psychiatrie entsorgt. Recht so. Ein Gericht entschied ein paar Tage später, dass dies nicht rechtens war.

Ein andermal wurde ich durch die Schlagzeile alarmiert, dass Chris Roberts die Räumungsklage droht. 15 Mill. verkaufte Platten, darunter der Hit "Du kannst nicht immer 17 sein" - was haben diese alten Semester nur mit 17? -, trotzdem kein Geld mehr. Wo ist es hin? Wenn ich sein feistes Gesicht sehe, kann ich mir vorstellen, wo es hin ist. Neben ihm eine Blonde mit einem so riesigen Busen, dass ich erst dachte, sie sei schwanger und das Baby wäre hochgerutscht. Ich hab zwar nie was von Roberts gehört, ich meine musikmäßig, trotzdem hab ich Mitleid. Warum nicht für ihn spenden? Denn arme Millionäre haben Schwierigkeiten mit dem Hartzen.

Dann eine Schlagzeile: Ich nehme ein D wie Dschungelcamp. Eine geil aussehende Frau, offensichtlich in irgendeiner Verblödungssendung ein Star, geht ins Dschungelcamp, eine weitere Verblödungssendung. Man möge mir die in meinen Blogs oft vorkommenden "geils" verzeihen, so denke ich eben, und "sexy" ist mir zu amerikanisch, obwohl's eigentlich anglikanisiertes Latein ist. Aber geil ist halt... geil.

Einen Tag später springt mich mitten in der geklumpten Katzenstreu, oder vielmehr darunter, die Riesenschlagzeile an: Polizei jagt Dschungelcamp-Killer. Obwohl's eigentlich traurig ist, muss ich kurz unfreiwillig lachen.

Dann les ich: Erst liest Merkel Putin die Leviten, dann liest sie BILD. Recht so. Auch sie BILDet sich gerne. Jetzt erst fühle ich mich in der richtigen Liga. Ich gelobe, ab jetzt mich intensiver weiterzuBILDen. Die Leviten lesen, die Regeln aus Leviticus vorlesen. Sie dienten ursprünglich dazu, Gott nicht in Rage zu versetzen. Welcher Gott lässt sich schon von seiner Schöpfung in Rage versetzen? Muss ein eher kleiner sein, mit gewaltigen Ego-Problemen. Apropos Bibel-Gott. JHVH, ohne Vokale ausgesprochen, ist er nicht auszusprechen, dieser Name. Daher haben sich immer wieder Vokale eingemischt, um dieses Ding aussprechen zu können. Jehova, Jawe. Kurz würde ich Sie gerne auf eine linguistisch-semantische Gedankenreise mitnehmen. Also: Schnell und anders betont ausgesprochen erinnert mich das Wort Jehova an Juppiter. Von Jehova bis Juppiter ist es nicht weit. Der 2. Fall von jupiter heißt jovis, er erinnert an Jawe. Auch Juppiter ist ein zorniger Gott. Wieder anders intoniert von den kognitiv geprägten Sprechmuskeln anderer Kulturkreise - ich find's immer wieder lustig, wenn die kognitive Zungenmuskelprägung so weit geht, dass z.B. in Wien gebürtige Schwarzafrikaner wie Wiener mit dem berühmten Wiener Zungenschlag und dem Ottakringer L reden -, kann JHVH schnell zu einem Schiva werden. Wieder ein sehr zorniger Gott. (More about some interesting linguistic-semantic reflections here:
http://www.kaffeemitlatte.blogspot.de/2014/12/some-thoughts-about-moses-and-jhvh.html
Wo war ich? Richtig. Leviten lesen und Putin. Ach, da fällt mir noch was ein, was ich vorhin kurz im Geiste berührt aber nicht niedergeschrieben habe: "Neger" ist als politisch inkorrekt erklärt worden, stattdessen muss man sich des Zungenbrechers Schwarzafrikaner bedienen, folglich müsste aus Negerküsse "Schwarzafrikanerküsse" werden. Wurde es aber nicht. "Schokoküsse" werden sie jetzt genannt. Darf ich folglich "Neger" jetzt "Schokos" nennen? Nein. Darf ich sie Mohren nennen? Nein. Wie wär's mit "Mauren"? Jene islamisierten Berberstämme, die z.T. auch Araber waren. Das politisch korrekte "Schwarzafrikaner" ist mir zu lang, darf ich sie abgekürzt "Schwaner" nennen. Und dann drängt sich mir ein Gedanke auf: Ist denn nicht, streng genommen, das Herausgreifen eines Begriffs und dessen Umbennenung unter dem Deckmantel "Rassismus" rassistisch? Warum lassen wir die Neger nicht Neger sein, die Zigeuner weiterhin Zigeuner. Wer steckt hinter diesen Umbennungen? Cui bono?

Wo war ich? Richtig, beim Putin. Der Putin soll ja sehr oft gelogen haben. Na so was! Lügende Politiker, was völlig Neues! Irgendwie erinnert mich der Putin an einen "großen" Österreicher, der auszog, die Welt zu erobern. Ich meine jetzt nicht Schwarzenegger, sondern jenen dümmlichen Menschen, dessen Malereien in Wien nicht ankamen, der an der Kunstakademie nicht angenommen wurde, deshalb nach Bayern zog, um von München aus die Welt zu erobern.

Ergebnis: 50 Mill. Tote. Etwa zur gleichen Zeit wie dieser Österreicher tauchte Charlie Chaplin (per Geburt) ein in diese dreidimensionale Illusion: Er hat Hunderte Millionen Menschen zum Lachen gebracht und tut es heute noch, vor allem mit seiner Persiflage des Österreichers, Der große Diktator. 
So, genug räsoniert. Zurück zur BILDung: Ich sehe mitten in geklumpter Katzenstreu die Schlagzeile: Ministerin verteidigt Sex-Video. Daneben zwei häßliche Personen beim Sex, doggy-style, im Stehen. Soll 'ne Werbung fürs Stromsparen sein. Kenne diesen Spott nicht, aber kann mir schon vorstellen, dass sich die beiden an Apparaturen angeschlossen haben, um durch die Bewegungen Strom zu erzeugen. (Etwas Ähnliches geschieht in Kopenhagener Hotels, bloß mit Fahrrädern. Really!) "Wem die Spots nicht gefallen, der kann ja weggucken", soll sie gesagt haben, die Ministerin. Ich kann nur hoffen, dass dieser Spruch nicht die Runde bis in etwaige Gerichtsverfahren schafft. Der Edathy vor Gericht: "Wem meine nackten Kinderfotos nicht gefallen, der kann ja weggucken." Ekelig. 
Auf zur nächsten WeiterBILDung:

Der Papst soll die EU gewarnt haben, dass das Mittelmeer nicht zum großen Friedhof werden darf. Recht hat er. Ich hätte da mal einen Vorschlag: Wie wär's, wenn er auf seine teuren Roben verzichtete und das Ersparte spendete? Und stattdessen eine bequeme braune Baumwollkutte trüge, wie damals sein Namensvetter, der in Armut lebende heilige Franziskus? So 'ne braune bequeme Kutte könnte sogar zur Mode werden. Ja, und was wäre, wenn der reiche Vatikan die Hälfte seines Vermögens für Flüchtlinge bereitstellte? Oder wenn er seine Prunkgemächer den Flüchtlingen als Unterkünfte anböte? Wäre das nicht christlich? Der Vatikan und christliche Nächstenliebe? Ein Oxymoron von besonderer Güte.

Die Flüchtlinge! Aus vorwiegend afrikanischen und arabischen Ländern kommen sie. Wieso ist dies eigentlich ein europäisches Problem? Warum nicht ein arabisches? Zumal ein Großteil der Flüchtlinge islamischen Glaubens ist, mit islamischen Bräuchen, die sie, wenn schließlich in Europa sesshaft, durchsetzen wollen und werden. Die reichen Ölstaaten, die Emirate, die investieren ihr Geld lieber in sagenhaft hohe und sagenhaft protzig ausgestattete Wolkenkratzer, oder ins Meer gebaute künstliche Inseln mit Prachtvillen als Urlaubsdomizile für die Superreichen dieser Welt. Anstatt ihre Ölmillarden zu verwenden, um die Wüste wohnbar machen, wo sie Millionen Flüchtlinge aufnehmen könnten. War nur so eine Idee. Islamische Nächstenliebe, es soll sie laut Werbung geben.

Dann die Schlagzeile: Das Protokoll der Zitter-Nacht. Die Flüchtlinge in München am Sendlinger Tor, sie streiken. (Woher wissen sie überhaupt, dass man streiken kann? Dort, wo sie herkommen, ist der Begriff Streik ein Fremdwort und eine Umsetzung lebensgefährlich.) Sie haben sogar einen Sprecher, sie wollen bessere Unterkünfte, klettern auf Bäume, beschäftigen Polizei, KVR-Chef Blume-Beyerle und OB Reiter, insgesamt von 21 Uhr bis tags darauf 11 Uhr. Sie werden jetzt in Giesing in einem Hotel für 52 Euro pro Nacht untergebracht. Darf ich mir die Frage erlauben: Wie hätte die Polizei in den Emiraten oder in Saudiarabien auf solche Demonstranten reagiert? Die Antwort erübrigt sich. Jeder kennt sie.

Ich bin für leben und leben lassen, ich mache keinen Unterschied in Hautfarbe, Rasse, Religion. Ist mir völlig wurscht. Ich sehe nur Menschen. Und Flüchtlingen helfe ich. Habe ich schon gemacht bei den Flüchtlingen aus Ungarn 1956 oder so, ich lief den voll besetzten offenen Lastwagen nach und warf den Ausgehungerten meine Pausenbrote zu. Ich freute mich täglich auf diese Tat und die freudigen Gesichter der Ungarn... Wie gesagt, ich sehe nur Menschen. Und unter denen gibt es gute, möglicherweise die Mehrheit, und dann gibt es welche, die andere ausbeuten, oder die schlichtweg böse sind.

Und im Moment habe ich das Gefühl, als wolle man die Schlupflöcher der Demokratie nach Strich und Faden ausnützen. Es findet eine Art "sozialökonomische Osmose" statt. Sind die Flüchtlinge mal integriert, bestehen sie auf ihren Sitten und Bräuchen. Hat jemals jemand weiter gedacht? Was da auf uns zukommt? Ich ahne einen gewaltigen politischen Rechtsrutsch, ich ahne tumultartige Zustände, ähnlich denen, wie sie in verschiedensten Formen in den USA vorkommen, ich ahne nichts Gutes.

Und schon bin ich bestrebt, auf Hintermänner zu schauen, auf jene Leute, die die Fäden in der Hand halten, die die Spiele machen, gemäß der nicht-kooperativen Spielstrategie...

War nur so 'ne Idee. Bin da auf dem Regenbogen meiner BILD-Gedanken von einem Farbbogen zum nächsten gewandert, alles nur WeiterBILDung beim Katzenklosäubern.
Gottseidank sieht die Wirklichkeit anders aus: Schöne Stars, schöne Filme, schöne TV-Sendungen. Und Smartphones, die uns zeigen, wie die Wirklichkeit wirklich aussieht. Und die sieht so aus: In der RTL-Sendung Spendenmarathon für hilfsbedürftige Kinder hat man 7,7 Millionen Euro von den Zuschauern aufgetrieben. 7,7 Millionen wurden durch das Drücken der richtigen Buttons den Zuschauern abgeluchst. Pate war Ben Stiller, der in letzter Zeit häufig Flops dreht. Und wieder waren "Stars" am Telefon. Lauter mir unbekannte, die jetzt dank dieser kostenlosen Werbung jeder kennt. Und wieder stell ich mir die Frage: Warum haben Ben Stiller und alle jene, die bei diesem Marathon ihr Gesicht hinhielten, nicht selber gespendet? Ich wette, da wären schnell 50 Millionen Euro zusammen gekommen! Und warum hat nicht RTL selber gespendet? RTL gehört zur Bertelsmann-Group, einem riesigen Medienkonzern, der so reich ist, dass er den US-Verlag Random House, zu dem auch der englische Penguin Verlag gehört (von dem ich in meiner Jugend so manche tolle Literatur gelesen habe, wie Tom Jones, David Copperfield etc.), und das Plattenlabel BMG aufgekauft hat.

Genug für heute. Ich denke, das reichte für einen großen Kaffee mit Latte.
Und mir wurde eben klar, dass ich eine Art Blogging-Stil gefunden habe. Meinen Blogging-Stil. Mal sehen, wie lange ich den toll finde.

Montag, 17. November 2014

Wie aus 'Die Werkstürmer' eine Komödie geworden wäre Oder Der Hader muss her

Um zu zeigen, dass ich nicht nur herumnörgle, hier eine kurze Demonstration meines enormen Könnens - ja, ich bin manchmal selbst von mir beeindruckt, just kidding -, veranschaulicht anhand einer Szene aus Die Werkstürmer. Erst die schlechte, dann meine humorvollere Version:
Also, da kommt in der dritten oder vierten Szene die Verflossene Hilde Dalik in die Büroräume, die zum Stahlwerk gehören, langer Flur, von vorne nach hinten gezeigt, rechts davon Büros, gleich rechts eines mit Fenster in den Flur. Vorne telefoniert die Dalik, hinten taucht der Ostrowski auf, als er jedoch die Dalik sieht, verzieht er sich schnell wieder. Die Dalik vorne "witterte" somehow den Ostrowski, dreht sich um, doch der Ostrowski ist schon verschwunden. Die Dalik telefoniert weiter, geht ins Büro rechts, hinten taucht der Ostrowski wieder auf, kommt im Flur auf uns zu, dann sieht er die Dalik durchs Fenster im Büro, geht schnell weiter, um nicht gesehen zu werden und hält dann vor der Tür, um Begrüßungsreden zu üben, derart viele, dass mir schon übel wurde. Schließlich fasst er allen Mut zusammen, will die Tür öffnen, ins Büro gehen, da kommt die Dalik raus und knallt ihm die Tür auf die Nase, geht den Flur zurück und weg ist sie. Selten so nicht gelacht wegen der versäumten Humor-Beats!

Richtig gehört es so: Dalik vorne, telefonierend, hinten taucht der Ostrowski auf, sie, vorne, wittert ihn, dreht sich um, aber er ist schon wieder weg. Sie geht ins Büro, weiter telefonierend, Ostrowski schleicht den Flur auf uns zu, sieht sie im Fenster, während sie drinnen im Büro telefoniert. Wieder ihn witternd, dreht sie sich zum Fenster, aber er hat sich rechtzeitig gebückt, wird von ihr wieder nicht gesehen. Er robbt schnell weiter, steht jetzt vor der Tür, übt die Begrüßung, einmal, und nochmals, jetzt will er rein, da geht die Tür auf, die Dalik kommt raus, ihm die Tür voll auf die Nase knallend. Jetzt erst kann ich als Zuschauer lachen.

Das war zwar nicht genügend Blogging für einen Kaffee mit Latte, aber so gehört Humor gezeigt. Hab mir gestern wieder eine Stunde von Die Aufschneider reingezogen, guter Humor, richtig getimet, wirklich ein Vergnügen. Und immer wieder dachte ich: Der Hader muss her! 
Jawoll, der Hader muss her. 

Freitag, 14. November 2014

Noch ein großes Kotzen

Gestern sah ich auf ORF1 die Two and a Half  Men-Episode mit Ashton Kutcher (Staffel 9, Ep. 17, Nicht in meinen Mund!), in der andauernd gekotzt wird, am Schluss sogar so exzessiv in seinem mit Leder und Mahagoni ausgestatteten Jet, dass sich Ashton einen neuen Flieger kaufen musste.
Diese Episode erinnerte mich daran, dass ich versprach, einen weitere Leseprobe aus dem Quantenf**k-Roman Kaffee mit Latte zu bringen. Hier ist sie:

Vorgeschichte:
Rom, 1968.
Andre ist zum ersten Mal verliebt. Er ist erst 19, er wohnt erst kurz bei seiner ersten Freundin Lucia, in Trastevere.
Da er aber nicht weiß, was Frauen wirklich wollen - vor Lucia ist er Jungfrau mit Tagträumen von schönem ersten Sex gewesen - ist der Mißerfolg quasi vorausprogrammiert.


...
Lucia!

Zuerst war alles neu, es war meine erste Beziehung, und ich war verliebt, nicht nur in sie, auch in ihre Dachwohnung in Trastevere mit dem herrlichen Ausblick auf den Petersdom, der aus dem rostbraunen Dächermeer wie eine helle Insel herausragte, vor der breiten Kulisse dunkelgrüner Baumwipfel der Villa Borghese in der Ferne. Anfangs konnte ich diesen Ausblick noch genießen, der mich stets aufs Neue an Michelangelos teils prachtvolle, teils düstere Schöpferzeiten erinnerte, während im krassen Gegensatz dazu von der Straße her der neuzeitliche italienische Lebensrhythmus hochdrang, eine Geräuschkulisse aus Musik, Hupen, Schreien und dem sporadischen Singen einiger verhinderter Opernsänger. Und der ständig blaue Himmel verlieh jedem Tag eine gewisse Urlaubsstimmung, in der meine Angst vor der Gewalttätigkeit des Lebens zu pausieren schien.

Doch inzwischen hatte sich alles verändert. Nicht nur Lucia, auch der Ausblick auf den Petersdom, alles wirkte plötzlich feindlich.

Seit vier Wochen gab's nämlich keine Statistenjobs mehr, seit vier Wochen waren wir täglich beisammen, klebten förmlich an einander. Langsam kamen unsere wahren Seiten zum Vorschein: Lucia wirkte täglich fordernder, sie erwartete einen wirklichen Mann, einen Macher, einen Mann mit Filmconnections, der sie förderte. Und ich? Ich wurde immer weicher, anhänglicher, ängstlicher. Und wenn sie mal mit anderen Männern sprach, wurde ich extrem eifersüchtig. Zudem schien ihr sexuelles Interesse an mir zu schwinden, während meines an ihr immer stärker wurde.

Doch wie groß unsere Gegensätze inzwischen wirklich waren, musste ich schmerzlich erfahren, als mir Lucia aus heiterem Himmel mitteilte, dass sie am kommenden Samstag alleine auf die Party eines Filmproduzenten gehen wollte. Meine Welt brach zusammen, Minderwertigkeitskomplexe und Existenzängste waren schlagartig Sieger über mich. Als sie sah, wie sehr sie mich getroffen hatte, änderte sie ihre Meinung. Aus Mitleid! Ich schämte mich in Grund und Boden. Unsere Distanz wurde noch größer, die ich nur kompensieren konnte, indem ich vom Samstag und dem Filmproduzenten träumte, und hoffte, endlich entdeckt zu werden.

Dann endlich war jener Samstag gekommen. Nach Tagen des Wartens und Hoffens und Träumens konnte ich meine Aufregung nur dadurch überwinden, dass ich öfters im Cafe vis-a-vis Wein trank. Ich wollte ganz cool sein, wenn ich dem Produzenten gegenüberstand. Am frühen Abend brachen wir dann endlich auf, wir fuhren nach Süden, Richtung Neapel. Nach einer Stunde, die von auffallendem Schweigen geprägt war, kamen wir auf eine Straße, die zur Küste führte. Hinter einer Biegung lag urplötzlich unter uns eine malerische Bucht, wie hingezaubert, so dass wir Halt machten und unsere Augen nicht mehr davon loslösen konnten: Ein tiefblaues Meer, in der Ferne der mächtige Vesuv, von der untergehenden Sonne malerisch in Orange bis Blutrot getaucht.

"Wir sind da, da unten ist seine Villa."

Wenig später waren wir am Ziel. Wir hielten vor einer weißen Prunkvilla inmitten von Palmen.

Die Party war schon im Gang, wir hörten Musik und das stete Auf und Ab von Stimmen, unterbrochen von hellem Lachen. Ich war entsetzlich aufgeregt, ein Gedanke quälte mich: Wie sollte ich dem großen Produzenten entgegentreten? Wir gingen hinein, es roch nach tollen Speisen und edlen Parfums. Viele braungebrannte Leute standen locker in Gruppen herum und unterhielten sich. Sie wirkten alle sehr selbstsicher und wohlhabend, sie waren die Reichen, zu denen ich gehören wollte. Ich tat so, als ob ich auch genug Geld hätte. Wir gingen zuerst zum Buffet, belegten unsere Teller und mischten uns dann unter die Leute. Lucia hatte da keine Probleme, jeder dritte, vierte kannte sie. Mir gefiel das überhaupt nicht, denn ich kannte niemanden. Oder fast niemanden. Denn als ich einige Schauspieler von meinen letzten beiden Filmen sah, da war es aus mit meiner falschen Selbstsicherheit, da schämte ich mich urplötzlich meiner Komparsentätigkeit.

Bald hatte ich Lucia aus den Augen verloren, ich ging abermals zum Buffet, mehr aus Verlegenheit denn aus Hunger, und nahm mir Krabbenfleisch und Reis mit Seefrüchten. Dazu trank ich köstlichen alten Barolo.

Der Wein riss mich aus den Minderwertigkeitsgefühlen, Körperlust und Ausgelassenheit kamen hoch. Auf der Suche nach dem Produzenten stellte ich mich öfters zu Gruppen dazu, wurde aber meist von den Gesprächen ausgeschlossen, indem man mich einfach ignorierte. Aber so erfuhr ich wenigstens, dass der Produzent noch nicht da war. Er war angeblich noch bei Besprechungen für seinen nächsten Film.

Ich begann die Leute zu beobachten. Und mir fiel auf, dass einige gar nicht so selbstsicher waren, und dass viele irgendetwas "hinhielten", entweder ihre Bräune, oder ihren Schmuck, oder ihr Gesicht, oder gleich ihren ganzen Körper.

Ich sah mich nach Lucia um, suchte sie in den diversen Etagen, die alle durch gewundene Marmorstufen miteinander verbunden waren. Denn richtige Türen gab's in diesem Haus fast keine, außer zu den Toiletten und Badezimmern. Immer wieder landete ich auf irgendeinem Balkon mit phantastischem Ausblick auf die pittoreske Bucht mit den vielen beleuchteten Villen und dem am Horizont dunkel thronenden Vesuv.

Und dann sah ich Lucia, sie sprach mit einem jungen Mann, er hatte schönes schwarzes Haar, ein markantes Gesicht mit leuchtenden Augen und vollen Lippen, er strahlte Erfolg aus. Die beiden lachten öfters. Ich fühlte mich plötzlich sehr klein und ausgeschlossen. Ich trank weiter Barolo, um darüber hinweg zu kommen.

Ich stellte mich zu einer lachenden Gruppe, allerdings bekam ich nicht mehr mit, worüber sie eben lachten. Der Erzähler war offenbar ein Schauspieler, der von seinen diversen Misserfolgen zu erzählen schien, was alle sehr amüsant fanden. Besonders ein hagerer weißhaariger Mittfünfziger explodierte öfters mit harter Lache, was wiederum ich lustig fand und darüber ausgiebigst lachte, worauf mich alle anblickten. Der Schauspieler erzählte eine andere Geschichte, die ich fast nicht verstand, wieder lachten alle, wieder lachte der Weißhaarige sehr trocken, wieder lachte ich über ihn, wieder blickten mich alle an. So ging das ein paar Mal, bis mich schließlich der Schauspieler fragte: "Und wer sind Sie?"

"Ich bin auch Schauspieler!" sagte ich.

"Dann verstehen Sie ja meine Probleme!" erwiderte er.

"Voll und ganz, denn ich hab noch viel größere!" Und schon wollte ich von meinen Problemen erzählen, doch der Weißhaarige fiel mir ins Wort und sagte: "Wir sind alle im gleichen Boot!" Ich konterte: "Das stimmt nicht ganz: Sie sind alle im gleichen Boot, aber ich schwimme!"

Wieder platzte der Weißhaarige vor Lachen, in das auch die anderen einstimmten. Jetzt amüsierten sich wirklich alle über meinen Wortwitz.

Ich ging zum Buffet und freute mich über den tollen Abgang, irgendwie fühlte ich mich jetzt akzeptiert. Ich sah mich wieder nach Lucia um, konnte sie aber nirgends entdecken. Dafür stach mir eine dreißigjährige attraktive Frau ins Auge, die mich anlächelte. Ich war inzwischen schon ziemlich über den Dingen, ich ging auf sie zu, stark und männlich, jetzt konnte ich Lucia eins auswischen! Wenn sie flirtete, dann konnte ich das auch.

Die Frau saß auf einer Lederbank, ich setzte mich unaufgefordert neben sie, sie lächelte mich an, ich lächelte zurück, sie reichte mir ein halbvolles Cognacglas, ich fühlte mich sehr geehrt und nahm es an, ihr Bein berührte meines, ich zuckte kurz zurück, sie erhöhte den Druck und sagte: "So treffen wir uns wieder!"

Ich wusste nicht, wie dies gemeint war, ob's eine Verwechslung war, eine neuartige Anmache oder nur der Alkohol.

"So treffen wir uns also wieder!" sagte auch ich, was hätte ich denn sonst sagen sollen? Die Frau lachte. Ich spürte ihre offene Weiblichkeit. Ich sah die Falten um ihren Mund, fand ihr Gesicht sehr sympathisch und fragte mich, wie sie wohl im Bett war. Ganz leicht legte ich meine Hand auf ihren Schenkel. Dass es bei dieser Frau so locker ging, erstaunte und verwirrte mich zugleich. Wo war der Haken?

"He, du willst doch nicht etwa meine Frau anmachen?" sagte jemand hinter mir. Das also war der Haken. Ich erschrak, und mich umdrehend, hielt ich meine Hände schützend vors Gesicht, um Schläge abzuwehren. Der hagere Weißhaarige von vorhin stand vor mir. Ein paar Leute lachten.

"Hat er dich belästigt?" fragte er die Frau. Er blickte streng. Ich hatte nicht nur Angst vor Schlägen, ich empfand auch eine tiefe Scham, weil viele Gäste mich anstarrten und meine unmännliche Angst sehen konnten.

Ich musste ziemlich dumm geschaut haben, denn der Weißhaarige lachte wieder sein kurzes trockenes Lachen, in das auch die Frau einstimmte. Diesmal konnte ich nicht lachen, denn mir wurde plötzlich klar, dass die beiden nur ein Spiel mit mir gespielt hatten. Ihr Lachen traf mich tief, das schallende Gelächter der anderen gab mir den Rest. Ich stand auf und ging auf unsicheren Beinen auf den Balkon. Am liebsten hätte ich die Party verlassen. Ich wollte nichts mehr mit den Menschen hinter mir zu tun haben. Ich merkte erst jetzt, dass ich das Cognacglas immer noch in der Hand hielt. Ich leerte es, lehnte mich auf die Brüstung und versuchte, das letzte Geschehnis zu verarbeiten. Was war da überhaupt geschehen?

Plötzlich spürte ich im Magen ein unangenehmes Druckgefühl. Ich dachte mir, bleib ganz ruhig, es vergeht wieder! Es verging aber nicht, in Wellen kam es, immer stärker wurde es. Mit einem Mal fiel mir auf, dass mir total schlecht war. Langsam richtete ich mich auf und sah mich automatisch nach einer Kotzgelegenheit um, aber überall nur weißer Marmor oder teure Teppiche, wo war doch gleich die nächste Toilette? Ein neuerlicher Druck in meinem Magen ließ meinen Blick fieberhaft umherirren: Ich suchte Eimer, Papierkörbe oder Toilettentüren, aber ich sah nur Obstschalen, Snackteller und Handtaschen. Es war fast nicht mehr auszuhalten. Gab es denn nirgends Abfalleimer? Langsam ging ich durch den menschenüberfüllten Raum, ganz langsam, um ja nicht den Magen durch eine Erschütterung zu überreizen. Aber dann war es schon zu spät: Mein Magen explodierte, eine dicke rote Fontäne schoss aus meinem Mund, mitten unter die Leute. Es war unglaublich befreiend. Immer wieder explodierte ich. Bruchstückhaft sah ich Leute vor mir flüchten, sah ich meine rote Kotze auf dem weißen Marmorboden, mit dem hellen Reis dazwischen. Sah ich erschrockene Gesichter, die auf ihre angekotzten Anzüge oder Kleider hinunterblickten. Sah ich fassungslose Blicke. Hörte ich die ersten Schimpfkanonaden. Dann wachte ich neben der Klomuschel auf, ich hing halb an ihr, halb in ihr, der Rest meines Körpers lag irgendwie seitlich von mir weggestreckt. Ich starrte in die rote Kotze in der Klomuschel und wusste nicht mehr genau, was ich hier suchte. Dann stand der Weißhaarige neben mir, in der Hand ein Glas sprudelndes Selters.

"Ist der Produzent schon hier?" wollte ich laut und lallend wissen. Deswegen war ich ja hier, erinnerte ich mich.

...

Fortsetzung in Kaffee mit Latte - Der Quantenf**k-Roman


Dienstag, 11. November 2014

The Players and the Payers - Wofür unsere Stars kämpfen

Nachdem mich das Bloggen schon länger ziemlich langweilt, hab ich mich hingesetzt, lange darüber nachgedacht, woran das liegen könnte, sehr lange, also so lange auch wieder nicht, lang halt, und bin jetzt zur großartigen Erkenntnis gekommen, dass ich mir die BILD fehlte. Also BILDe ich mich wieder täglich weiter, beim Katzenklosäubern. Und während ich die geklumpte Katzenstreu in die großen BILD-Blätter einhülle, springt mich der Titel einer älteren BILD an: Transe von Kay One schnappt sich Profi-Kicker. Dazu ein halbnacktes, vollbusiges Mädchen, geil sieht sie aus. Als mir klar wird, dass das ein Mann ist, wird mir kurz übel - ich bin nicht homophob, mein Magen schon. OK, daneben die Fotos von einem Profi-Kicker, den ich nicht kenne und Kay One. Wer ist Kay One, stelle ich mir die im Augenblick lebenswichtige Frage. Gibt's denn einen Kay Two too? Da zuviel Text neben und unter den BILDern ist, widme ich mich den nächsten BILDern: Schweiger, Berben und Schweighöfer. Darüber der Titel: Brief an Merkel Aufstand der Schauspielstars. Sie (60 Schauspielstars, Filmproduzenten und Regisseure) fordern von der Kanzlerin, dass das Budget des Deutschen Filmförderungsfonds nicht gekürzt werden soll (von 60 Mill. auf 50 Mill. Euro). Denn angeblich wären viele internationale Koproduktionen ohne deutsche Filmförderung nicht gedreht worden. Dazu gehören auch Tarrantino's Inglorious Basterds, Tom Cruise' Action-Vehikel Walküre und andere US-Produktionen. Deutsche Filmförderung? Für US-Filmproduktionen? Ja, sind denn die USA ein Teil von Großdeutschland? Nachdem ich mich aus der durch diese Paradoxie resultierenden kognitiven Dissonanz einigermaßen befreit habe, stelle ich fest, dass mir Zeit fehlt: Mein Kaffee mit Latte ist kalt, offensichtlich war ich in ein Wurmloch gefallen. Jetzt bin ich wieder hell und bei Sinnen. Wo war ich stehen geblieben? Richtig. Deutsche Filmförderung. 2012 waren es 350 Mill. von Bund und Ländern (Focus), 60 Millionen von der FFA. Gleichzeitig sank das Interesse des deutschen Filmpublikums an deutschen Filmen, von 2011 auf 2012 um 14 Prozent. Der Grund ist meiner Meinung nach nur in den schlechten und langweiligen Drehbüchern zu suchen. Ach ja, und nur etwa 5% der Förderung wurde zurückgezahlt.

60 Multi-Millionäre (darunter Iris Berben, Schweiger, Schweighöfer, Roland Emmerich, Ferres, Hirschbiegel, Waltz, Wenders) die im Rampenlicht stehen und dadurch eine Stimme haben, die tatsächlich gehört wird, protestieren also dafür, dass diese Filmförderung nicht gekürzt wird. Es gibt ja sonst keine wichtigen Themen, für die man sich bei der Kanzlerin einsetzen könnte.

Was könnte der wahre Grund für diesen Protestbrief sein? Der erste Gedanke, der mir durch den Kopf schießt: die eigenen Pfründen sichern. Mal sehen: die meisten Fördermittel bekamen Til Schweigers "Barefoot"-Filmproduktion, Constantin Film (Geschäftsführer Oliver Berben), Babelsberg Film (koproduzierte Emmerichs Superflop Anonymous, ferner das Cruise' Action-Vehikel Walküre, das trotz mehr als einjähriger Dauerwerbung kein Erfolg wurde), UFA Cinema, Mr. Brown Entertainment (produzierte Schweighöfers Friendship), Tele München, Senator Film, Bavaria Pictures, Claussen+Wöbke+Putz Filmproduktion, Rat Pack Filmproduktion, X Filme Creative Pool, ferner Koproduktionen mit US-Filmproduktionen, wie Columbia, Warner Bros. Entertainment, Universal Pictures etc.
Schweighöfer und Thomas Kretschmann, ein weiterer Kämpfer für die FFA-Förderung, spielten beide in Walküre mit. Ob die Förderungsmittel von 5 Mill. Euro von Cruise' United Artists je zurückgezahlt wurden, ist nicht bekannt. Bekannt ist jedoch in Insiderkreisen, dass Cruise mindestens 5 Mill. Dollar in die Scientology-Kriegskasse gezahlt hat. Diese Info war mal öffentlich im Internet zugänglich, aber seit Cruise erkannt hat, dass Scientology seinem Image schadet und seine Einkünfte schmälert, wurde sie entfernt. Aus dieser prall gefüllten Kriegskasse (geschätzte 2 Milliarden Dollar) werden alle Prozesse und Aktionen gegen Scientology-Kritiker finanziert. Die FFA, Schweighöfer, Kretschmann und andere deutsche Schauspieler, wie z.B. Christian Berkel, haben damit indirekt eine militärisch geführte Organisation unterstützt, die mit Überwältigungstechniken schwarze Pädagogik verkauft, und so nebenbei auch noch Daten über das Innerste eines Menschen sammelt, auf die Nachrichtendienste Zugriff haben.

Interesting, isn't it?



Doch zurück zum ursprünglichen Thema: Filmförderung in Deutschland. Mein Vorschlag: Nicht die Kinobetreiber sollten zur Kasse gebeten werden, vielmehr sollten obige Filmproduktionen, Filmemacher und Filmstars selbst in den Förderfonds zahlen; dann sollten alle Entscheidungsträger der FFA sofort gefeuert werden und durch fähige, fachkundige Leute ersetzt werden, die vom Drehbuchschreiben und dramatischen Code eine Ahnung und gleichzeitig einen Riecher für gute und potenziell international erfolgreiche Filme haben. Ich weiß, das waren sehr viele "sollten" hintereinander, aber diese "sollten"-Redundanz sollte die Dringlichkeit aufzeigen, mit der der (nicht vorhandene) deutsche Film möglichst schnell und radikal erneuert werden sollte; seine in alten kognitiven Mustern erstarrten und ruhmsüchtigen und geldgierigen "Stars" und Produzenten, die sich bei lächerlichen "Bambi"-Verleihungen selbst auszeichnen, sollten boykottiert und ignoriert werden, damit sie wieder sehen, wie der normale Mensch lebt, der sehr wohl neben Fastfood auch gute Filmkost (keine "Kunstfilme", sondern gekonnt gemachte Filme im Stile von Ziemlich beste Freunde) schätzt und liebt. Diese Dynosaurier sollten schnell durch neue Schauspieler ersetzt werden, die es mit dem nötigen Charisma vielleicht schaffen, nicht nur den Olymp zu erklimmen, sondern auch ihre menschlichen Wurzeln nicht zu vergessen.

Ich denke, dass nach dem Ausmisten der Augias-Ställe in der deutschen Filmlandschaft und mit einer klaren Filmvision nach einiger Zeit der Regenerierung der deutsche Film wieder eine Identität erhält, wie damals, in den Zwanziger- und Dreißigerjahre des vorigen Jahrhunderts.



So, wollte zwar mehr darüber bloggen, aber für's Erste reicht's mir. Ist mir zu langweilig, dieses Thema...
Nein, es nicht dieses Thema, es ist die Beschäftigung mit diesen langweiligen Menschen, die von der Masse angehimmelt werden.


Stelle fest, dass mich auch das Wurmlocherlebnis ziemlich geschafft hat.  Das wurmt mich. Muss mir deshalb ein paar gute Filme und Serien reinziehen: Nachdem ich durch Breaking Bad, Homeland, Orphan Black, The Americans etc. relativ verwöhnt bin, entscheide ich mich für Ziemlich beste Freunde und nachher die ausgezeichnete deutsche TV-Serie Im Angesicht des Verbrechens von Dominik Graf.



Was mich jedoch im Augenblick tatsächlich interessiert, und worüber ich demnächst bloggen will, ist die Tatsache, dass fast alle Menschen sich freiwillig "smartphonisieren" lassen; Apps-süchtig verwenden sie Apps, die sie völlig gläsern machen, mit einem daraus resultierenden Datenschatten jenseits aller Vorstellungskraft.

Wie konnte konnte es nur dazu kommen? fragte ich mich gestern in der U-Bahn, in der alle Fahrgäste auf ihr Smartphone starrten, wirklich alle (außer mir). Selbst im Gehen starrten einige noch aufs Smartphone. Seelenlose Menschen, kam mir in den Sinn; Menschen, die inhaltslos und fremdbestimmt sind, bar jeglicher intrinsischer Motivation. Other oriented people, die sich kognitiv prägen und freiwillig kontrollieren lassen.

Arme Menschheit.
Was kann man dagegen tun? Aufklären? Der Kanzlerin schreiben? Dass sie sich dafür einsetzen soll, dass die Deutschen ihre Apps-Sucht in den Griff kriegen, damit Deutschland in nächster Zukunft eine Vorreiterstellung in Sachen aufgeklärter und bewusst lebender Bürger übernimmt. Aber halt! Ist sie nicht selber ein Smartphone-Junkie? Und überhaupt der ganze Bundestag? Wenn man so Einblicke erhascht, hört eigentlich keiner der Abgeordneten den Rednern zu, jeder ist mit seinem Smartphone beschäftigt, der eine spielt Schach, ein anderer surft herum, wobei er unbeabsichtigt halbnackte Frauen anklickt und sich reinzieht. Und die Kanzlerin? Ich glaube, die simst.
Mir wird schon noch was einfallen. Und wenn nicht, fuck it (ist ne buddhistische Meditation - seriously, look it up).

Donnerstag, 30. Oktober 2014

As One Life Ends As Murnau, Another One Begins, But Not Necessarily in Linear Fashion

Auszug aus Kaffee mit Latte - Der Quantenf**k-Roman

Vorgeschichte:
Tabu, der Filmdreh auf Bora-Bora; gedreht wurde trotz Warnungen einheimischer Priester an heiligen Stätten; der Film scheint verflucht zu sein: ein Mann kommt um, die Kamera versinkt im Meer, das Geld wird knapp usw.; zuerst wird der fertige Film von niemandem gemocht, bis schließlich die Paramount ihn kauft und Murnau einen lukrativen Zehnjahresvertrag anbietet. Murnau bereitet sein nächstes Projekt vor, die Verfilmung des Perutz-Romanes Von neun bis neun. Jetzt ist er auf dem Weg zu einem amerikanischen Autor, der das Drehbuch schreiben soll. Murnaus beste Freundin Salka hat ihn empfohlen. Sie machten eben Halt an einer Tankstelle. Sie, das sind Murnau, sein minderjähriger Geliebter Garcia, ferner Freeland, der Chauffeur des Packard, dann noch ein Tonmensch und Pal, Murnaus Schäferhund. Murnau hatte in der Nacht davor einen Albtraum gehabt, dessen negative Gefühle noch nachhängen...

...
Die Sonne sticht herunter, der Benzingeruch benebelt meine Sinne, seit meiner Notlandung mit einem Flugzeug im letzten Krieg benebelt Benzin immer meine Sinne, lähmt mein Bewusstsein, macht es eigentümlich matt und schwindlig.

Garcia setzt sich vorne ans Steuer. Ich liebe seine Bewegungen, es sind die Bewegungen einer Katze.

"Mr. Murnau, lassen Sie mich jetzt fahren!" reißt mich Garcia aus meiner Reverie.

Warum nicht? Wo er mich doch sowieso in Deutschland als Valet und Chauffeur begleiten soll.

Deutschland, heim zur Mutter, oh wie sehr ich mich auf sie freue. Auf ihre Art, mich zu verstehen, ihre bestimmten Blicke der Zustimmung und der Liebe, ihr Gesicht, das, tief eingebrannt in mir, ich wie eine Ergänzung brauche. Meine Mutter, über ein Jahr hab ich sie nicht gesehen. In ein paar Wochen werde ich sie wieder sehen.

Eine Hellseherin hat mir in der Zeit meiner größten finanziellen Probleme prophezeit, dass ich am 5. April in Deutschland ankommen werde, allerdings auf eine andere Art, als ich es mir vorstellen sollte. Salka hat mir geraten, diesem Urteil nicht allzu viel Wert beizumessen. Tu ich für gewöhnlich auch nicht. Doch nach den unheimlichen Vorfällen im letzten Jahr bin ich etwas abergläubisch geworden.

Mr. Freeland lässt jetzt die Reifen überprüfen.

Der Tonmann hat irgendwelche Ideen zu Trompeten und Hörnern, aber ich hör ihm nur halb zu, in meinem Kopf steht die Musik längst fest, zum Teil ist sie sogar schon aufgenommen.

Ah, jetzt hat Mr. Freeland bemerkt, dass Garcia am Steuer sitzt. Ich merke, wie es ihn stört. Bin neugierig, wie er diese Situation meistern wird. Ich gebe zu, ich genieße seine Betretenheit. Als Mr. Freeland nach den Bezahlungsformalitäten zurückkommt, stelle ich mich schlafend. Ich hör ihn Garcia fragen: "Willst du etwa fahren?"

"Ja", sagt der Junge, "der Alte hat's erlaubt."

Der Alte? Na ja, wenn er nur nicht immer so von mir denkt. Aber eigentlich hat er recht. Wenn ich mich im Spiegel sehe, dann sehe ich nicht einen Zweiundvierzigjährigen auf dem Gipfel seiner Karriere, sondern einen älteren Mann, der Mund zu klein, die Augen zu sanft, das Gesicht zu weich, der Körper schlaff, ausgehöhlt von den Gezeiten der Schuldgefühle, der Heimlichkeiten und der übertretenen Tabus.

Wenn ich in den Spiegel blicke, dann erkenne ich einen dekadenten Mann, bürgerlich, verwöhnt und weit entfernt, für den Mann von der Straße zu schreiben. Genau genommen weiß ich gar nicht, wer der Mann von der Straße ist. Um ehrlich zu sein, im Innersten verachte ich sogar den einfachen Menschen als unsensibel, als ungebildet, als geistlosen Mitläufer, obwohl ich mich immer wieder in seine Niederungen begebe, um mich vom Gegenteil überzeugen zu lassen, meist vergeblich.

Wenn ich in den Spiegel blicke, dann sehe ich meine Mutter, die immer noch großen Einfluss auf mich hat. Irgendwie lässt mich ihre übergroße Liebe nicht zur Ruhe kommen. Sie darf nie von meinen erotischen Extravaganzen erfahren. Oft habe ich Schuldgefühle, ihr in die Augen zu sehen, denn sie könnte vielleicht etwas davon merken. Vielleicht erklärt das die große Macht, die sie auf mich ausübt. Salka meint, ich sollte ihr mal alles erzählen. Sie würde mich sicherlich verstehen. Vielleicht tu ich es diesmal!

Wir fahren los. Ich beobachte heimlich Garcia. Er ist voll in seinem Element, Stolz scheint ihn zu beseelen. Ein Packard! Fast scheint es mir, als ob in diesem Augenblick nicht Garcia den Packard fährt, sondern der Packard ihn.

Das Rauschen des Fahrtwindes, der mir leicht übers Gesicht streift, macht mich schläfrig. Ich schließe die Augen, ich geh auf in der Masse des wuchtigen Wagens.

Ich mag dieses Leben. Auch wenn es mich anödet. Es ödet mich an, weil ich schon lange nichts Neues mehr erlebe. Weil ich schon lange nicht mehr so intensiv lebe wie auf Bora Bora. Seit ich wieder in Hollywood bin, neige ich zu Depressionen. Könnte ich noch einmal leben, ich würde mir ein Leben mit Nervenkitzel aussuchen, mit schmaler Börse und mit leichtem Gepäck.

Irgendwie kommt mir die Geschwindigkeit, mit der wir über die schmale Landstraße schießen, doch etwas zu hoch vor: Ich öffne die Augen und blicke zu Mr. Freeland, der dahindöst, was mich vorerst mal beruhigt...

Meine Gedanken kehren wieder zu Zwischen Neun und Neun zurück. Ich überfliege in Gedanken die Bildsymbolik, die ich verwenden möchte: In der Bücherei lässt schon das Licht im Hintergrund - das große, mehrfach unterteilte Fenster wirft Schatten, die wie die Gitterstäbe eines Gefängnisses wirken - die allernächste Zukunft des Studenten ahnen. Dann die Handschellen, die der unschuldige Student nach seiner Flucht versteckt tragen muss...

Plötzlich: Ominöse Ahnungen schießen in mir hoch; ein heftiger Ruck des Wagens reißt mich in die Gegenwart; als ich die Augen öffne, rast ein Telegrafenmast auf uns zu...

Der Schock fährt mir in alle Glieder, ich bereue den Entschluss, Garcia ans Steuer gelassen zu haben. Ich bereue ihn mit unheimlicher Vehemenz. Oh, könnte ich doch alles rückgängig machen!

Ich werde aus dem Wagen geschleudert, scheine kurz zu fliegen. Ein gewaltiges Krachen, ein Blitz, ein Druck im Kopf, kein Schmerz, nur heiß und weiß und nass ist alles, ich verlier die Orientierung. Dann wird es schwarz.

Ich gehe auf einer Straße. Eine einsame Straße ist das, die Straße weint und stöhnt, als wollte sie ungeschehen machen, was geschehen ist. Etwas Unheimliches breitet sich in mir aus. Ich sehe vor mir eine Gruppe von Leuten, die sich um etwas am Boden scharen. Als ich hingehen will, merke ich, dass ich schwebe. Diese Fähigkeit erschreckt mich, genauso wie die Tatsache, dass die Körper der Leute überhaupt kein Hindernis darstellen. Und dann sehe ich ihn: Vor mir liegt ein Mann am Boden, puppenhaft hingestreckt. Erneut überkommt mich eine schreckliche Ahnung. Jetzt erkenne ich das Gesicht. Oh Gott, es ist meines!

Schock! Alles wird schwarz.

Plötzlich stehe ich wieder vor dieser kalten bleichen Schönheit mit den schwarzen Haaren, die ich ... woher kenne? Richtig! Der Traum! Träume ich immer noch? War ich nicht schon wach gewesen?

Dann wieder Schwärze.

In einem klinisch weißen Zimmer, in einer Ecke ganz oben, erwache ich und schaue runter. Da ist ein Bett, darauf ein Körper, unter einer weißen Decke. Das Gesicht ist seltsam vertraut, der Verband am Kopf irritiert mich. Dann sehe ich eine Frau, die vor dem Bett sitzt und weint. Ist das nicht Salka? Ich verstehe erst nicht, doch dann kommt's mir mit voller Wucht: Das da, im Bett, das bin ich...

Schwärze.

Jetzt sehe ich einen nackten bleichen Körper auf einem Metalltisch, stelle nüchtern fest, es ist meiner, sehe seinen geöffneten Kopf, sehe Männer in weißen Kitteln, die sich am Kopf zu schaffen machen, daran und darin herumschneiden. Sehr kalt ist hier alles, auch das Gebaren dieser Männer. "Diese hier im Gehirn eingedrungenen Knochen", sagt einer der Männer, seinen Kopf über meinem beobachtend hin- und herbewegend, "die waren wohl der Grund für den Exitus."

Nur weg hier, ist mein alles ausfüllender Gedanke!

Da: ein Schiff. Da: ein Frachtraum. Obwohl es dunkel hier ist, sehe ich sehr gut. Da: ein Sarg. Ist das ein Film? Ein Traum? Oder Wirklichkeit?

Ich erwache mitten in einem Begräbnis, seltsam vertraut sind mir die Gesichter der Trauernden...

Schwärze...

... jetzt bin ich jener Königssohn, der vor langer langer Zeit auf Mu gelebt - dort, wo später Bora Bora sein wird...

Der in tiefer Meditation die Zukunft schaut...

Der viele Tode sieht, zwingend und unausweichlich...

Denn davor war etwas so Fürchterliches geschehen, dass er sühnen muss.
... 


Mehr bald.